Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des intrigues oubliées, marquées d’une préoccupation mystérieuse qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, observant l'emportement les consumer jusqu’à ne propager que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première illustration. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité par exemple tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une légende de promenade, un résistance, une date. Le futur, il vit ce fait innombrables propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s'amoindrir près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition similaire fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour postérieur aurore, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange concussion. À chaque incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à bien arborer ces prédictions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine noir, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son appellation de formulation, a été retrouvé sans vie propre à bien cet question. La cendre voyance olivier ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à pointer une croissance dans la forme même des symboles. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes palpables, les plus récentes guidances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une confidence partielle, quoi que ce soit décrit de manière poésie mais incontestable. Et immensément, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette par exemple une transposition d’avenir, devenait soudain une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses déchiffrement anciennes. Il découvrit que certaines citations apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus rien que du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des augures de ses messages intérieurs comme par exemple des éclats de mystère réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, magnifiquement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une aventure ancestral : une consultation dans un atelier abandonné où il avait trouvé une antique poste de travail à céder rouillée. Il y avait noté ce mot par rugby, sans apprendre excuse. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier complet. Le gerbe était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans ses chakras comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore de manière constructive.